Wir weinen nicht, wir singen

Bryan Keenan always had something to do with colors. In a factory on the Western Cape, close to the Indian Ocean, he and his cowork- ers sorted mohair – the wool of angora sheep – by hand and fed it into machines that produced brightly colored blankets. He loved the colors, loved his work, and in his free time he loved to paint pic- tures. Until his first life ended, with an occupational accident in the factory. His right hand made it into one of the machines. His fingers were crushed. Only one stump remained. His working days were over. So was his painting, and nearly his life. Perhaps he would have drunk himself to death or succumbed to depression, if not for Jock. Jock is his dog. “He pulled me through. He helped me not to give up,” Keenan says. There was no time for self-pity. He needed money and wanted to live. He started over as an artist, learning to hold a brush in what was left of his hand. For ten years now, he has stood with his easel in downtown Knysna, the lagoon city on the Garden Route. His pre- ferred subject for paintings is the people who sit talking in the cafés. But he never forgets his dog. No picture without Jock. In his paint- ings, Jock may sit on a chair, lie under the table, or nestle in someone‘s lap. Tourists love Keenan’s work. He makes a living at it. They buy a painting, then continue to the next attraction. Bryan hatte immer mit Farben zu tun. In dieser Fabrik im Wes- tern Cape am Indischen Ozean, wo er und seine Kollegen Mo- hairwolle in die Hand nahmen, sortierten, ihre Maschinen damit fütterten und am Ende knallbunte Mohairdecken herauskamen. Er liebte diese Farben, seine Arbeit und wenn sie vorbei war sei- ne Malerei. Bis sein erstes Leben endete. Ein Betriebsunfall in der Fabrik. Er war mit der rechten Hand in eine der Maschinen gera- ten und hatte sich bis auf einen Stummel alle Finger abge- quetscht. Es war vorbei mit der Arbeit. Und auch mit dem Malen und beinahe mit dem Leben. Vielleicht hätte er sich zu Tode ge- soffen oder wäre depressiv geworden, wäre da nicht Jock gewe- sen. Jock ist sein Hund. „He pulled me through. Er hat mich da durchgebracht. Mir ge- holfen, nicht aufzugeben.“ Es war wenig Zeit für Selbstmitleid. Er brauchte Geld und wollte leben. Er versuchte es wieder, mit dem Malen. Lernte, mit seinem Stummel einen Pinsel zu halten. Seit zehn Jahren steht er mit seiner Staffelei im Zentrum der La- gunenstadt Knysna an der Garden Route. Er malt am liebsten die Menschen, wie sie in den Cafés sitzen und palavern. Und er vergisst nie seinen Hund. Kein Bild ohne Jock. Jock sitzt in seinen Bildern auf dem Stuhl, unter dem Tisch oder auf irgendeinem Schoß. Die Touristen lieben Bryans Bilder. Er kann davon wieder leben, sie kaufen und fahren weiter zum nächsten Sightseeing. Painter with a Dog Bryan Keenan and his assistant Der Maler mit dem Hund Bryan Keenan und seine rechte Hand